Tomas banho em leite renovador, mas a tua alma morre lentamente... com pétalas de rosas. Vermelhas. Mas o teu sangue teima em palidecer.
As pétalas estão cortadas, mas não sangram. Tu estás inteira, mas no teu coração já é pouco o sangue que te aquece.
Será por teimosia que o teu cabelo é mais rúbio que as próprias rosas?
Eu seguro uma rosa. Solitária. Aroma intenso, envolvente, mas aprisionante, que me amortece os sentidos. Das mesmas rosas que tu, sem remorsos, cortas a corola para a afastar dos espinhos. Sem espinhos e sem suporte, as rosas não se seguram, e não são mais que involuntários navios à deriva, naufragados na tua banheira. Roçando a tua pele alva, nua, mas sem alma, pois a tua mente está longe da banheira.
As pétalas partilham do sofrimento do teu coração.
Sinto um cheiro mais intenso. As rosas lançam sempre o seu aroma mais fortemente na iminência da sua morte. O seu cheiro ultrapassa mesmo o cheiro do fogo que as consome...
Eu não percebo quando acabam os dias e a noite começa... Que dia escrevemos ou quão depressa o tempo corre. Talvez passemos os dias a fugir, ou morramos no mesmo local. Mas não tenho medo da inevitabilidade da natureza. Só ou acompanhado.
Estás ao meu alcance, mas não esticas completamente os braços para me tocar. Nem eu. O teu cheiro a rosas é demasiado intenso para os meus sentidos, confunde-me, deixa-me sem equilíbrio. Ou serás tu, uma rosa de cabelos carmesins, caule alvo como a neve coberta por uma capa negra... uma rosa com os espinhos virados para dentro...
E eu seguro uma rosa... solitária... aroma demasiado intenso... envolvente, aprisionante, que me abafa os sentidos! Mordo-lhe as pétalas para sentir a sua amarga seiva nos meus dentes... uma rosa com os espinhos virados para dentro...
